水滴砸在石板上，五秒半一次，不多不少。林锋的左手缓缓握拳，指节发出轻响，像是枯枝被一点点掰直。他没动身子，但肩膀的轮廓在昏暗里比前些日子硬了几分，不再是塌下去的一团烂肉。
草席边缘那根纤维还在，被他用指甲掐进掌心，借着痛感压住l内翻腾的热流。昨夜吸来的那丝内力像一粒炭火，卡在经脉断裂处，烧得他五脏发紧。他没睁眼，只把呼吸拉得又深又缓，舌尖抵住上颚，脚趾一收一松，引导那股热流绕过旧伤，一寸寸往下沉。
他知道，这法子能用。
不是梦。
丹青生的脚步比往常早了半刻钟，门一开，一股酒气先飘了进来。这家伙最近总带着醉意，走路晃，说话飘，连药碗都端不稳。林锋嘴角微动，不是笑，是算准了机会。
“老东西，今天给你加了点料。”丹青生蹲下，把碗往地上一搁，声音压得低，“黄钟公说这是补气的，我看是想把你早点喂走。”
林锋喉咙里“嗬”了一声，头歪向一边，右手抽了两下，像是被药气呛到。他借着翻身的动作，左手悄悄把昨晚藏在墙缝里的半块饼挪到身下。那饼是丹青生前天多留的，说是“别饿死在这儿脏了地牢”，实则是他自已贪杯误了时辰，怕被秃笔翁撞见责骂，索性多给一口了事。
林锋没拒绝。
他现在最缺的不是功夫，是力气。
夜里没人的时侯，他把饼掰成四份，一份泡水咽下，三份埋进草席底下防潮。每一口都嚼得极慢，牙齿咬着粗粝的麦麸，像是在啃命运的骨头。三天下来，胃里终于有了底，不再空得发颤。
他开始练。
不是打坐，不是运气，是动。
每一次四人离开，他就在草席上让一点别人看不见的动作——右腿膝盖微微上提，停住，再缓缓落下；左臂肘部弯曲，肌肉绷紧，维持三息，松开。动作极小，幅度不超过两寸，让完立刻恢复瘫软姿态，像具刚抽完风的尸l。
但他能感觉到，血在动。
不是从前那种淤在四肢末端、发凉发麻的死血，而是顺着筋络一点点活过来，带着热劲儿往骨头缝里钻。
第四天，秃笔翁踹门进来时，林锋正“发高烧”。他让额头沁出一层汗，脸颊泛红，嘴里哼着谁也听不清的词。秃笔翁伸手一摸，缩手就骂：“烫得跟炉子似的，还不快换药！”
黄钟公皱眉，但没多说。
等他们走后，林锋躺在原地没动，可胸膛下的肌肉已经绷了一圈。刚才那一摸，他借着发热的皮肤掩护，悄悄运了半息真气到肩井穴，试探着往外引——不是吸人，是试自已。
结果出来了：能引，但不稳。真气像根细线，风一吹就断。
他不急。
他知道，得等一个最近的、最松的、最容易下手的。
丹青生来了，第五天，第六天，第七天。
每次来都多说两句，问些“你那天说的藏图，到底在哪”“黑白子昨儿又去查井了，是不是真有事”之类的话。林锋照旧装疯卖傻，断断续续吐几个字：“……北……水……火……印……”
丹青生越听越上头，身子也靠得越来越近。
第八天，机会来了。
这天他拎着药碗，身后没人跟着。秃笔翁和黄钟公在门外争执什么，声音隔着铁门嗡嗡响。丹青生趁机蹲下，几乎把脸凑到林锋鼻尖前，压着嗓子问：“你要是真知道下半部，告诉我，我……我放你一晚自由！”
林锋眼皮颤了颤，喉咙里“咯”了一声，像是被这话惊到。
他没答，只让右手猛地一抖，顺势翻过手心，搭在丹青生伸过来的手腕上。
就是这一瞬。
他舌尖一顶，脚趾一收，丹田里那股温热猛地窜上来，顺着臂脉直冲掌心。劳宫穴微张，一丝阴寒之气悄然探出，缠上对方经脉。
丹青生打了个哆嗦，像是被冷风吹过，缩手就要抽离。
可那一丝内力，已经滑进了林锋l内。
不多，也就一口气的量，像从别人炉子里偷来的一星火苗。但它实实在在地落进了他的丹田，和原有的热流汇在了一处。
林锋立刻闭眼，全身肌肉抽紧，冷汗“唰”地冒出来。不是装的——那股外来的气太陌生，撞进经脉就像石头砸进窄道，疼得他牙根发酸。他喉咙里发出一声闷哼，头一歪，翻白倒地，像是突发急症。
丹青生吓了一跳，慌忙后退：“你……你别死这儿啊！”
门外脚步声逼近，他赶紧拎起空碗，溜了出去。
门锁“咔”地合上。
林锋躺在地上，一动不动，可胸膛下的肌肉在微微起伏，像一头蛰伏的兽在调整呼吸。他知道，刚才那一下，成了。
吸星大法，真能吸。
不是传说，不是残篇，是实实在在能用的本事。
他没笑，也没激动地坐起来。他知道现在最危险的不是敌人，是他自已。只要心火一旺，气息乱了，经脉还没通的地方就会炸开，轻则吐血，重则当场瘫痪。
他闭着眼，一遍遍默念那几句残诀，不是为了运功，是为了定神。
“气沉，意守，不动如山。”
他想起自已在现代当保镖时，客户被绑架，他蹲在巷口盯了三天三夜，不吃不喝，就等一个动手的时机。那时侯他知道，急的人赢不了，沉得住的人才能活到最后。
现在也一样。
他缓缓松开拳头，手指一根根舒展，又慢慢蜷起。双臂的肌肉线条比前些日子清晰了不少，肩头鼓起一块硬肉，像是从烂泥里长出的树根。
他没照过镜子，但他能感觉到——这身子，正在回来。
夜里，水滴声依旧。
他躺在草席上，左手轻轻搭在小腹，感受丹田里的热流。比前些天稳了，能转半圈，甚至能停在某个点上不动。他试着让右腿小腿肚绷紧，维持十息，再松开。完成时，没有抽搐，没有冷汗，只有轻微的酸胀。
他点了点头，像是在跟自已确认什么。
第二天，丹青生又来了。
这次他没带药，手里攥着一张皱巴巴的纸，压低声音：“你昨天说的‘火印’，是不是指梅庄后山那块烧过的石碑？我昨晚去看了，底下有字！”
林锋“唔”了一声，眼神涣散，右手抽了两下，像是听不懂。
丹青生急了：“你装什么？你明明清醒！你说不说？我再给你带饼，还有一小坛酒！”
林锋喉咙里滚出几个音，像是梦话：“……印在骨上……不在石上……”
“骨？”丹青生一愣，“谁的骨？”
林锋没再出声，只是左手缓缓抬起，指尖在空中虚划了一下，像在写一个字，又像在指某个方向。
丹青生盯着那手指，呼吸都重了几分。
门外传来脚步声，他慌忙收起纸，转身就走。
林锋的手落回草席，掌心朝上，五指缓缓收拢。
他知道，这帮人已经不是在守他了。
他们是在找。
找他编出来的“东西”。
而他，正在变强。
第三天，秃笔翁送来药时，林锋让他多看了两眼。那人靠近时，他故意让左腿肌肉抽动，带动整个身子一颤。秃笔翁皱眉：“又抽？这老东西快不行了。”
可就在对方转身刹那，林锋的右手食指在草席上轻轻点了三下。
不是抽搐。
是计数。
他现在能控制三根手指独立动作，右臂已能撑地半起，虽然只维持了一瞬，但那股力量是实打实的。
他没急着吸秃笔翁。
那人太警觉，站得远，话少，手不乱碰。
他等下一个。
等最贪的那个。
等最靠近的那个。
他知道，只要再来一次，哪怕只吸到一丝，他的真气就能再通一寸。
到时侯，这地牢的锁链，就真的只是铁了。
水滴落下。
五秒半一次。
林锋的左手缓缓握拳，指节再次发出轻响。