雨水顺着巷口的排水管滴落，砸在陈砚肩头。他站在街角，风衣内袋里的筹码还带着l温，掌心残留着方才逃亡时攥紧的湿意。他没回头，径直走向便利店的广台。
玻璃门推开，冷气扑面。他买了一杯热美式，指尖触到杯壁的瞬间，烫意直窜上来。他喝了一口，喉咙被灼得微痛，可舌尖却空荡得像被砂纸磨过——糖的甜、奶的润，全都消失了。他皱眉，又灌下一大口，只尝到苦涩与滚烫，没有一丝回甘。
他盯着杯子，右手无意识地转动手中的钢笔。这不是疲劳，也不是错觉。他闭眼调出系统界面，点击【查看因果】。
一行小字浮现：“轻微现实扭曲已生效，局部感知代偿启动。”
他睁眼，目光落在咖啡杯上。代偿？用他的味觉，去平衡那场改写带来的命运倾斜？
他想起三小时前，在监控室门外，保镖头目正要下令围杀他。他只剩一个选择——消耗3点数，篡改监控数据，将偷取筹码的罪名嫁接到其中一名九重门亲信身上。画面被重构，时间线被微调，证据链闭环。那人将在三天后被捕，职业生涯尽毁，而他得以全身而退。
改动不大，却牵连一人命运。
他尝试调出【兑换改写】，输入“修复味觉”。系统回应冰冷：“非致命机能异常，不予干预。”
他冷笑一声，把钢笔插回风衣口袋。原来系统从不救他，只是借他之手完成规则的流转。反噬不是惩罚，是结算。
他走出便利店，夜风卷着雨腥吹在脸上。城市灯火在他前方铺开，像一张巨大的网。他刚迈出一步，掌心忽然一凉。
抬头，叶昭昭站在马路对面。
她没打伞，褙子被风吹得贴住手臂，青金石簪子在路灯下泛出幽蓝光泽。她穿过车流，脚步轻得像是踩在水面，走到他面前，一句话没说，抽出银柄美工刀，在左掌狠狠划下一刀。
血涌出来，顺着她的指缝滴落。
陈砚后退半步，却被她一把抓住手腕。她将鲜血覆上他的掌心，动作果断得不像疯癫，而是某种仪式。
刹那间，血迹在他皮肤上蔓延，蜿蜒如活物，勾勒出几道交错线条——弧度熟悉。那是他在系统界面里见过的图案：命运线。
“你改写的不只是画面。”她的声音压得很低，却字字清晰，“是他们的命途。你在偷别人的活法。”
陈砚想抽手，她却扣得更紧，指甲陷进他皮肉。
“你以为你在逃脱？”她冷笑，“你只是把债，转嫁给了别人。”
他盯着她的眼睛。那里面没有怜悯，也没有愤怒，只有一种近乎悲悯的清醒。
“等你尝不到苦的时侯，就晚了。”她说完，松手后退。
血痕留在他掌心，温热未散。她转身走入夜色，身影被路灯拉长，又缩进黑暗。
陈砚站在原地，呼吸缓慢下来。他低头看自已的手，血已开始发干，可那些线条仿佛还在蠕动，像有生命般嵌进皮肤纹理。他忽然明白了什么。
甜味消失，并非偶然。
那个被他推入深渊的保镖，据说从小爱吃甜食，母亲开糖果铺，他每月都寄钱回家。他曾笑着对通事说：“人生再苦，嘴里总得有点甜头。”
现在，那份甜，被抽走了。而他，成了承载代价的人。
不是报应，是转移。
他缓缓握紧手掌，血痕裂开一丝细纹。系统不会告诉他这些，因为它只负责执行规则，而非解释规则。而叶昭昭……她能看到什么？她为何知道？
他想起拍卖厅那一夜，她以五十万拍下古画，背面刻着九重门家徽。她本可以无视他，却在赌场监控室为他制造混乱。她不是帮手，也不是敌人。她是某种更复杂的存在——像是命运本身派来提醒他的人。
他掏出手机，拨通拍卖行号码。
“我是陈砚。三天前流拍的那幅《困兽》，我重新竞价。”
电话那头沉默两秒：“您确定？这幅画已有其他买家意向出价至八十万。”
“加到一百万。”他说，“现金到账，今晚完成交割。”
“好，我们等您。”
挂断电话，他将手机放回口袋，顺手摸了摸风衣内袋——那枚湿透的筹码还在。他没再看它，转身朝市中心走去。
街道渐宽，霓虹渐密。他的脚步稳定，掌心的血痕随着脉搏微微发烫。路过一家咖啡馆，橱窗映出他的倒影：风衣笔挺，眼神沉静，右眼角的泪痣在灯光下若隐若现。
就在他即将踏入十字路口时，舌尖忽然掠过一丝异样。
不是甜，不是苦。
是一种从未尝过的味道——像是铁锈混着灰烬，又像陈旧纸张燃烧的气息。
他停下脚步，抿了抿嘴唇。
那种味道，持续了不到两秒，随即消散。
他没再咀嚼，继续向前走。
拍卖行的大门在前方亮着灯，玻璃映出他模糊的身影。他伸手推门，金属把手冰凉。
门内，工作人员已在等侯。
“陈先生，请这边办理手续。”
他点头，脱下风衣挂在椅背，从公文包取出支票本。签字时，右手习惯性地转了转钢笔。
“画作目前存放在b区恒温展厅，您可以随时查验。”
“先办完手续。”他说，“然后带我去取画。”
工作人员低头核对信息，笔尖在纸上沙沙滑动。
陈砚坐在椅子上，目光落在自已掌心。血痕已经干涸，颜色转暗，可那几道命运线般的纹路，依旧清晰可见。
他忽然想到叶昭昭划破手掌时，刀刃切入皮肤的角度——精准，稳定，毫无犹豫。
就像她早已知道，这一刀，必须落下。