陈砚眼神沉了下去。
他收回刀，小吴跌坐在地，抱着手机缩成一团，肩膀微微抽动。他没再逼问，而是伸手，把她的手机拿过来。
屏幕锁了。
他蹲下身，用手术刀尖轻轻刮过电池触点，金属与铜片摩擦发出细微的“滋”声，像是电流在低语。
屏幕闪了一下，解锁界面跳出来。他迅速点开通讯软件，找到那个刚被删除的群聊入口——名称是“术后协调组”，头像是一片空白。
点进去，最后一条消息还在：
【明早七点，住院部b区3床，器官摘除前确认“陈砚”签字有效。签字人必须到场，流程合规。】
消息发出时间：两分钟前。
他截了图，刚要退出，群成员列表里跳出一个备注名：“b区管床”。头像黑着，但最后发言记录显示，十分钟前，这个人发过一句：“签字模板已收到。”
陈砚盯着那条记录，他把手机塞进自己口袋，站起身。
小吴抬头看他，声音颤抖：“你你要报警吗？”
“报了，证据会被清。”他说，语气平静得可怕，“你现在回去，当什么都没发生。明天七点前，别靠近b区。”
“那你呢？”她问，眼里有一丝微弱的希望。
陈砚没答，转身往外走。
刚到走廊拐角，窗外一辆救护车驶入，顶灯的蓝光扫过墙面，照亮了尽头那道人影。
王振海站在icu门口，手里拿着病历本，白大褂平整，袖口扣得一丝不苟。
他没动，只是看着陈砚，目光从他手里的手术刀，移到他胸前的口袋——那里鼓着一块，是小吴的手机。
陈砚站定。
王振海微微颔首，像在跟一位普通同事打招呼。然后他转身推开icu门，皮鞋声在空荡的走廊里一步步远去，节奏稳定，不疾不徐，像是在宣告某种不可动摇的秩序。
陈砚没追，也没动。他低头看了看自己的手，手术刀还开着，刀刃上沾了点汗，没血。
他合上刀，塞回口袋。
刚要走，手机震了一下。
是小吴的手机。
他拿出来看了一眼。
群消息又弹出来了：
【3床处理干净，签字人已盯上。】
陈砚缓缓将手机关机，放进内袋，抬头望向b区的方向。那条走廊尽头，一盏应急灯忽明忽暗，像是某种生命的残喘。
他忽然想起三天前，那个被送进b区3床的流浪汉。颅脑外伤，身份不明，送来时还有自主呼吸。可第二天，病历就被标记为“脑死亡待确认”，监护数据却始终未断。
而现在，他们要摘他的器官——用他的名字签字。
陈砚闭了闭眼，再睁开时，眼底已无波澜。
他知道，这场战争不在手术台上，而在规则的缝隙里。而他，早已不是那个只懂救人的医生。
他是那个，能在黑暗中划开一道光的人。
他转身，走向住院部档案室。
那里，藏着过去七十二小时的所有监控备份。
也是他，唯一能翻盘的地方。