手机震了一下。
不是那种轻轻一颤的提醒，而是突兀、短促，像被电流击中。
陈砚的脚步没停，但手指已经滑进裤袋，捏住那台黑色手机的边角。
屏幕亮起的瞬间，冷光映在他眼底，群消息跳出来，字字如钉：
【签字人已到场，准备启动清除程序。】
他盯着那行字看了两秒，眼神没变，也没点开查看是谁发的。
这种群聊没有头像，没有昵称，只有编号。
他知道是谁在说话，也知道“签字人”指的是谁——那个穿着白大褂、戴着口罩、永远站在档案柜最深处的人。
陈砚把手机塞回口袋，动作干脆得像把刀插回鞘里。
走廊灯已经灭了，整条通道陷入昏黑，只有尽头的安全出口标志亮着幽绿的光，斜斜切在地面上
。
他刚从八楼下来，没走电梯。电梯有监控，有登记，有指纹锁。而消防通道没有。
铁梯一圈圈盘旋向下，脚步声被水泥墙吞没，只有他一个人的呼吸节奏清晰可辨。
现在他要去b区，必须穿过解剖室后廊——那条路平时没人走，连保洁都绕着走。灯常年不亮，电路老化，报修单递上去三年都没人理。
但他知道，今晚不一样。
他记得林美媛的话：b区今晚守得严。
他拐过转角，风变了。
不是空调的风。空调早就停了，整栋楼的电力系统在十点整自动切换为夜间模式。
这阵风是活的，带着体温和汗味，是从侧门缝隙里钻出来的气流。
他耳朵动了一下，左脚踩实地面，右肩微沉，整个人的重心往后缩了半寸——这是在非洲丛林里练出来的本能，风吹草动，先藏命。
就在这一瞬，黑影从侧门扑出。
速度快得几乎撕裂空气，刀锋直取脖颈，角度刁钻，是职业杀手的手法——不求见血封喉，只求切断颈动脉，让你三秒内失能。
陈砚没后退。
他往前压了一步，左臂横在胸前，白大褂前襟扬起，像一面突然展开的旗。听诊器的铁头正卡在左胸口袋边缘，金属撞上骨头，发出一声闷响。刀锋擦着肩膀划过，布料撕裂，发出“嗤”的一声，但皮肤没破。
对方收刀极快，第二击已经跟上，目标是腹部。这一刀更狠，瞄准太阳穴，一击就能让人瘫软在地。
陈砚右手已经摸到了口袋里的手术刀——那不是普通的器械，是他从刚果带回来的定制款，刃长七厘米，单面开锋，刀柄有防滑纹，能在雨林湿手里也不打滑。但他没掏。
他左手一拧，听诊器链条绷紧，铁头借着前冲的力道猛地向上顶——正中下颌软骨下方。那地方软中带脆，一顶就陷。
杀手闷哼一声，头仰起来，手一抖，匕首偏了方向，擦过肋骨，只留下一道浅痕。
陈砚趁机抬膝，撞在对方肋下。这一击用了三分力，但足够让对方呼吸一滞。接着他顺势转身，用肩膀把人往墙边甩。
后背撞上水泥墙，发出一声闷响，尘灰簌簌落下。杀手还想抬手，陈砚的膝盖已经压上他持刀的手腕，咔的一声，腕骨错位。
刀掉了。
陈砚没捡，也没掏自己的刀。
他左手还攥着听诊器，铁头还嵌在对方脸上，血顺着耳根往下流，滴在白大褂领口，晕开一小片暗红。他用力一扯，链条拉紧，对方头被迫后仰，喉咙暴露在冷光下，像待宰的牲口。
“谁派你来的？”他声音很平，像在问一个值班护士今天有没有补交病历。
杀手没说话，牙关紧咬，眼神却在闪——不是恐惧，是计算。这种人不会轻易开口，但他们怕疼，更怕不死不活。
陈砚松开链条，右手终于从口袋里抽出手术刀，刀尖轻轻搭在对方喉结上，往下压了一毫米。血珠冒出来，顺着刀刃滑落。
“青鳞帮的人，现在还用牙管？”他说，语气甚至带了点嘲讽，“七年前在刚果河口，你们三个小组全灭，就剩一个活口，咬破牙管，毒没死成，是因为我切了他舌下神经。”
他顿了顿，刀尖又往下压了半毫米。
“你现在咬，我也能救。救完，再问一遍。”