陈砚把金属薄片从内袋掏出来的时候，指尖蹭到了伤口。
血已经凝了，但布料黏在皮肤上，一动就扯出一层薄皮。
他没管，把薄片压在解剖台边缘，用棉签蘸了点尸体颈部的组织液，涂在载玻片上。
显微镜是拼的。
腹腔镜的光学头他拆了半小时，接在急诊科那台老掉牙的双目镜上。
调焦轮卡得厉害，转一圈得拍两下。
放大四百倍后，视野里先是模糊的灰影，接着是组织纤维的断面，再调，切口内壁出来了。
一圈螺旋纹。
他把薄片贴过去，对准视野中心。
金属表面的银线在光下泛出同样的纹路，角度、间距，分毫不差。
“脉冲激光。”他低声说，“03秒内完成剥离，刀头旋转频率每秒两千转。”
秦雪站在旁边，手套还没脱，“这刀哪来的？”
“军用。”他直起身，眼睛没离开目镜，“战区特种外科用的，一台配额，全军不超过二十把。”
“国内不可能流出来。”
“不是流出来的。”他把载玻片取下，换上另一张，“是带进来的。或者，造出来的。”
她没接话。这种事不能说都没有。但车底的那一片金属，技术科说材质特殊，像是屏蔽层用的合金。”
他回：“查产地。”
“查不了。这种合金不登记流向，可能只有军工厂和极少数实验室能用。”
他把手机翻过去，屏幕朝下。
军工厂。
实验室。
这两个词后面跟着的，从来不是清白记录。
他转身走到电脑前，插上u盘，把芯片残片贴在移动u盘口上。
金属接触的瞬间，接口微微发烫。
屏幕闪了一下，防火墙弹窗跳出来，进度条卡在97。
三秒后，解锁。
周慧萍的平板连着医院内网，坐标输入框还开着。
他把三组数字复制进去，回车。
地图展开，红点落在城南荒山。标注是“青山疗养院（已废弃）”，备注栏一闪，跳出一行小字：“1993年集体失踪案，结案存疑”。
“青山？”秦雪凑过来，“那地方早没人了。八十年代是结核病疗养院，九三年一场暴雨，整栋楼塌了，三十多个病人和医护全没了，连尸体都没找全。”
“不是塌了。”陈砚盯着那行备注，“是失踪。”
“记录写的是塌方掩埋。”
“塌方掩埋不会只找到七具。”他把平板转过来，“你看坐标格式。三组数字，第一组是经纬度偏移值，第二组是高度校正，第三组是时间戳。这不是民用定位。”
“什么意思？”
“意思是，这标记不是为了让人找到地方。”他手指点在红点上，“是为了让东西自己走过去。”
周慧萍的声音从门口传来：“那九具尸体，耳后的标记和车底金属片一致，现在还能激活吗？”
陈砚没动。
他把芯片残片从u盘口取下来，贴回胸口。
布料下的伤口又开始渗血，热，但不是疼。是那种被盯着的感觉。
“能。”他说，“只要信号源还在。”
“谁是信号源？”
“我。”他抬手按了按左胸，“它在发热。不是因为插电脑，是因为有人在扫。”
办公室灯还亮着。他忽然伸手，把开关按下去。
窗外雨没停。
急诊后巷的路灯泡坏了，只剩半截昏黄的光斜切在水泥地上。
监控画面在平板上分屏显示，角落里，一辆轮椅被推进来，推车人穿着白大褂，帽檐压得很低。
轮椅停在解剖室外墙，离门两米。那人没动，也没敲门。
陈砚从窗缝看过去。雨水顺着白大褂下摆往下淌，在地上积成一小滩。
轮椅的脚踏板上，有道划痕，很深，像是被金属工具刮过。
他摸出手术刀，刀柄贴在掌心。
“不是来查尸体的。”他说。
“那是来干嘛？”周慧萍站到他身后。
“确认灯还亮不亮。”他声音压得很低，“如果灯灭了，说明猎物醒了。如果灯还亮，说明他们还能继续用这条路。”
秦雪盯着监控，“你要不要出去？”